Día 8

Dudo de que Fernando Alonso se beba el océano en whisky antes de una carrera. La caravana de Arenas, sí.

Estaba fuera del calendario oficial. Por raro que parezca, para ir de Granada a Málaga no hay que pasar por Cádiz. Pero nos perdimos. Eso por dejar conducir al sobrio.

Una cosa llevó a la otra. Los que no escucharon el despertador se sumaron a los que no podían salir de la ducha y a los que necesitaban más de dos cafés. A las 12 nos esperaba Arenas en Ronda. Y a esa hora, tras confundirse el conductor de salida, estábamos en Algodonales.

¡No llegamos¡ Three, two, one…GO¡ Que la virgen de Fitipaldi nos coja confesaos. Delante la carretera, con sus camiones. A los lados, precipicios. Dentro, periodistas dando ánimos al piloto. Inconscientes del peligro. Mientras todos huyen del incendio, ellos corren con los bomberos a ver qué ha pasado.

En los Pueblos Blancos, pálidos como fantasmas llegamos. Arenas padeció la ruta el día anterior, pero al “renegrío” no hay manera de encalarlo. En la plaza prometió autovías a los lugareños. “Chaves no conoce las carreteras secundarias”. Pues anda que las terciarias.

No acaba aquí. Después de comer en Casa Antonio –magnífico el ciervo-, a Marbella. La carretera de San Pedro, paisaje serrano y más curvas que Falete en traje de neopreno. Para mítines-fiesta que estábamos. Vuelta a Sevilla y 600 kilómetros en 15 horas. De récord. Total en campaña: 2.800. De locos.

El cambio, sí Javier, pero de marchas.

Día 3

En cualquier viaje de más de dos días, máxime si es en caravana electoral, te debes aplicar la máxima de come cuando puedas, ve a un aseo limpio cuando puedas, duerme cuando puedas , carga el portátil y el móvil cuando puedas, y lo otro, pues, como siempre, cuando te dejen…

Habitaciones de hotel, copas en la noche, horas de tensión compartidas. Todo hace indicar que las caravanas electorales son, como diría, moviditas, y no sólo por la labor informativa. Mis amigos están convencidos y es por lo primero que me preguntan. Las prioridades son las que son y las elecciones son cosa de políticos.

En mi caso, sospecho que a unas berenjenas con miel del jueves las rociaron de bromuro. Desconozco si Arenas, un metro a mi derecha en la comida, comparte mi hipótesis. Su jefe de prensa rehuye cualquier vinculación hortaliza-libido y se pone de ejemplo. No existe Berengenagate.

En cualquier caso, tampoco hay tanto por lo que preocuparse. ¿O sí? Pueden ser los 1.200 kilómetros de carretera en cuatro días. Un efecto secundario de recorrer todas las provincias andaluzas en tiempos de Fernando Alonso.

Pero en un bar de Málaga anoche resolví todas las dudas. Mientras me mantenía ocupado en el debate montadito de pringá-rebaná de sobrasada me deslumbró lo que parecía un trébol de cuatro hojas al final de una espalda. Recogía los vasos y los platos y pasó a mi lado para resolver la ecuación que tanto me intrigaba. Problema resuelto. Ahora sí podía beberme tranquilo mi Heineken, la suerte llegaría en momentos. Piensa en verde.