Día 14 (penúltimo)

Jóvenes Aunque Sobradamente Pijos

Los Hombres G siguen gustando veinte años después (¡¡¡Muyyyy fuerte, tía¡¡¡). Es temporada de elecciones y la tendencia de primavera es el azul del cambio, ¿sabes?. Abajo la ropa fucsia en ellas y los hillfingers por los hombros en ellos. Todos con la misma sudadera, azul gaviotero.
Son la otra caravana de Javier. Chicos y chicas chics, estudiantes, que en campaña ayudan a la organización y animan con cánticos. Ellos, raya para el lado y flequillo tapando al menos un ojo, preferiblemente el derecho.
Ellas, Iker Jiménez investiga el porqué de la desviación de la coleta. En complementos, collares largos, con nudo, o de concha, para las que no se complican. Ayer hacía frío, así que pañuelito.
En Granada animaron el cotarro, justo es reconocerlo. Era el último mitin de Arenas antes del maratón Granada-Málaga-Jerez-Sevilla-Almería para poner el cierre a la campaña. Y cumplieron.
“¿Quién va ganar?, el Partido Popular”, “Sí, sí, sí, el cambio ya está aquí”, “Oa, oa, oa Mariano a la Moncloa”, “Se nota, se siente, Arenas presidente“. Los jóvenes mejor preparados de la historia y las rimas, consonantes. Pero no hacen sombra al hit del PP. “Yo quiero ser la niña de Rajoy”, versionado en ‘Yo quiero ser la niña de Javier’. Martita se va a poner celosa con tanta hermanita. Y Kennedy Arenas que bromea y dice que es en Estados Unidos donde han pirateado el cuento de su lider.

Está que lo tira el candidato. Entre las que le dicen guapo, los besos de las señoras que le van a desgastar los carrillos, las que le piden ser sus hijas…Y “especialmente contento” porque ha venido su señora, Macarena. Un clásico de campaña, mujer y niños.

Encima nos invita a comer. Mucha papa, pero bien. Para terminar, el candidato se “moja” los labios con un chupito de JB. No había Cardhu. Y hasta ahí puedo leer, si mojó más o no, no lo sé. Me fui a dormir.

Día 8

Dudo de que Fernando Alonso se beba el océano en whisky antes de una carrera. La caravana de Arenas, sí.

Estaba fuera del calendario oficial. Por raro que parezca, para ir de Granada a Málaga no hay que pasar por Cádiz. Pero nos perdimos. Eso por dejar conducir al sobrio.

Una cosa llevó a la otra. Los que no escucharon el despertador se sumaron a los que no podían salir de la ducha y a los que necesitaban más de dos cafés. A las 12 nos esperaba Arenas en Ronda. Y a esa hora, tras confundirse el conductor de salida, estábamos en Algodonales.

¡No llegamos¡ Three, two, one…GO¡ Que la virgen de Fitipaldi nos coja confesaos. Delante la carretera, con sus camiones. A los lados, precipicios. Dentro, periodistas dando ánimos al piloto. Inconscientes del peligro. Mientras todos huyen del incendio, ellos corren con los bomberos a ver qué ha pasado.

En los Pueblos Blancos, pálidos como fantasmas llegamos. Arenas padeció la ruta el día anterior, pero al “renegrío” no hay manera de encalarlo. En la plaza prometió autovías a los lugareños. “Chaves no conoce las carreteras secundarias”. Pues anda que las terciarias.

No acaba aquí. Después de comer en Casa Antonio –magnífico el ciervo-, a Marbella. La carretera de San Pedro, paisaje serrano y más curvas que Falete en traje de neopreno. Para mítines-fiesta que estábamos. Vuelta a Sevilla y 600 kilómetros en 15 horas. De récord. Total en campaña: 2.800. De locos.

El cambio, sí Javier, pero de marchas.

Día 7

Tengo que confesar que, hace hoy una semana, no sabía qué era un blog.

Andaba por la redacción del periódico, inmerso en los orígenes del café de la máquina, cuando me pararon los compañeros de Internet para darme la buena nueva. ¿Pero qué carajo es un blog?, encontraron como respuesta. Así, me salió fácil. Ya tenía hecho el equipaje y no cabía nada más.

Nadie me lo explicó y pensé que me habrían confundido con otro. Error. Plaza de España de Cádiz. Levantazo. Look: mozo de hotel. Maleta de mano, portátil y mochila del PP a la espalda. Me faltaba un palillo chino con un plato en la boca y los circos se rifarían mi cláusula en el Diario. Mensajito en el móvil. Qué alegría da que se acuerden de ti. Salvo si es tu jefe. “Y el blog…”. Sabía yo que….

Mil llamadas a la centralita. “Por favor, ¿alguien de Internet?”. “No hay nadie”. “¿Alguien de informática”. “No han llegado”. “¿Alguien de diseño, o de administración?” “Hasta por la tarde, chungo”. “¿Alguien?” “Lo siento, está llamando a un periódico”. “Ya, ya, disculpe, es que tengo que hacer un blog y…”. “Oiga, que esto es una casa seria. Buenos días”.

Hace ya de esto toda una semana. En el ecuador de campaña, y de vida de este espacio, tengo que reconocer, que me ha calado, hasta los huesos. No como, no duermo, no…, sólo pienso en el blog, mi amor de caravana. Me emociono y todo.

Dejémoslo entonces. Pero ya que me pongo sensible, aunemos los sentimientos con el fin de este blog, la actualidad política. Por sentimientos, elijamos por ejemplo, la furia, muy española, como las banderas del PP. Y por la actualidad, el precio de las cosas, por ejemplo, el vino tinto. No una copita de riojita, ni un chiquito como el del vasco de un poco más abajo, sino cuánto cuesta una botella, el vino de la casa para no ir más lejos. A 45 euros que va ya en un bar de Granada, anoche.

Yo es que soy más de cerveza e ignoraba que la inflación también afectaba a los caldos. No olí ni el tapón pero pagué a escote con el resto de comensales. Las cuatro, y sin rebajas. Algunos, más bien, alguna, achacó la elevada factura a una bola de paté que, casualmente, pedí yo. La sacaron de una lata. Tres euros. La tarjeta de crédito ardiendo. Tener amigos para esto, no tiene precio.

No sé por qué extraño mecanismo del cerebro, pero la anécdota del vino me ha recordado el “posible” cara a cara del domingo, algo tan incierto como el origen del mundo. Pero me voy a arriesgar: Arenas irá y, si me equivoco, invito a una botellita de la casa a todo el que escriba un comentario en este blog. Señores del PP, demuestren su buen humor, y comenten algo, que esto está muy soso con tanto halago.

Día 6

Y como un lobo, voy detrás de ti, paso a paso, tu huella he de seguir.

Pues como dice Bosé, así vamos en la caravana del PP. Acechando a Arenas.

En la sexta jornada de campaña, la historia fue de bichos. Los más recordados serán los carabineros, con arroz, de El Gordo de la Marina en Puerto Real. No cabían en la olla, qué homenaje se dieron sus primos, los caravaneros.

Mientras, el candidato a lo suyo, ahora que saca cabeza tras el debate. Ya no da miedo el Coyote, que le espera de nuevo el domingo. Teofila dice que después del peñazo de Canal Sur se han invertido los papeles en el cuento de Caperucita. Por lo demás, esto se va pareciendo cada vez más al día de la marmota.

Arenas fue ayer a ver a los dos guardas que vigilan la puerta de Delphi. Mira, por lo menos los señores vieron algo más que las lagartijas de todos los días. Los americanos (Yankis, ésta es mi casa, reza en la garita de control) se fueron hace un año, y en el descampado ya no resuenan los ecos del Si Delphi se cierra, guerra, guerra, guerra. ¿Nos lo creímos?

En la Bahía, indolente pese a todo, ha dolido perder 4.000 puestos de trabajo. Vida perra, describe un grafitero en la calle Real.

Ya en Algeciras, termina el mitin y nos dan plátanos fritos de cenar a los especímenes encerrados entre vallas -qué manía, no somos contagiosos- e imagino que será tradición, tan cerca de Gibraltar.

Pero lo más importante es que es el Día de Andalucía ¡¡¡¡¡¡¡¡y un servidor no trabaja por la mañana¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ Por la noche en Granada estaré hecho un león. O un lince, al que se le erizan los pinceles de sus orejas cuando ve un conejo.

Y eso es to, eso es to, eso es todo amigos. Me van a permitir, ya que viene a cuento, una canción de mi grupo favorito, Los Enemigos. Balad, balad, balad, caretas (de un poema de García Lorca).