Riccardo y Vale son mi conexión italiana. Lo admito: el país es una de mis debilidades no sólo porque algunos de mis ancestros proceden de La Bota sino sobre todo porque el azar me ha permitido en más de una ocasión viajar y vivir allá. Cualquier español sabe que el feeling es inmediato y bidireccional. Hedonismo latino bien entendido. Cuando paso unos días con los amigos detecto sin embargo diferencias sustanciales que afectan, dígase así, al espíritu nacional ( y miren que procuro huir de esta palabra). Italia es pesimista. Me lo explica Riccardo. Allí nadie espera nada del futuro. La estructura es el pasado. Si tienen el Coliseo, ¿qué diablos importa quién y cómo gobierne? La traducción arquitectónica de este conformismo implica, por ejemplo, un inmovilismo cerril ante el miedo a lo abigarrado. Es inconcebible que la misma ciudad donde echa raíces la Torre de Pisa albergue un edificio de Moneo, Foster o cualquier autor menos mediático con ganas de innovar. Bilbao o Valencia son dos espectaculares contrapuntos. Entre tantos otros.

Cierto que España muestra a menudo, a veces incluso machaconamente, toda una colección de defectos. Lo del País Vasco podría hasta con Job. El individualismo ibérico desespera (asociacionismo suena a cuento de hadas, y más en Andalucía). Somos potentes coleccionistas de pecados capitales como la envidia. La gente no saluda en el trabajo (¿educación?, ¿eso qué es?) Menuda panda. Pero algo bueno flota en el ambiente. No somos deconstructivos. Respirar optimismo es relativamente sencillo. Madrid es un enjambre en permanente eclosión, todo se reconvierte, todo se expande con un brío que recuerda a los primeros ex convictos que pisaban Norteamérica espoleados por el chip de lo ilimitado. Alrededor crecen los tallos. El sur del trompicón y la chapuza, el sur a veces indolente y otras ensimismado también avanza, aunque su ritmo nada tenga que ver con las bondades míticas que la Junta difunde puntualmente desde su superaparato. Nápoles es una bonita forma de saber que no estamos tan mal.

Quizás nuestro optimismo se basa en la juventud democrática. Uno asume en Italia que Berlusconi roba, pero nosotros seríamos incapaces de proclamar lo mismo de Zapatero o Rajoy sin siquiera una sombra de duda. La corrupción española es más higiénica o, si lo prefieren, menos visible. Juventud divino tesoro bien acompañado de euros. El ladrillo, la obra vallada y la lenta devastación del entorno nos han hecho respetables en el exterior, pero el exterior ha comprendido antes incluso que nosotros que la gallina no pondrá más huevos porque se ha quedado seca. Se supone que es ahora cuando Solbes debería demostrar que no sólo sabe darle baños a Pizarro aferrado a un mayor conocimiento de la teoría; se supone que ZP demostrará por fin lo gran estadista que es (presumir de ser un crack cuando el viento te empuja el trasero no tiene tanto mérito como tragar arena en un día de levante); se supone que el gurú Sebastián y la esbelta Garmendia convencerán a sus jefes de que ya toca I+D (copiar a Irlanda no es malo)… se suponen un montón de cosas que yo no supongo tanto porque ese 25% de sangre genovesa que corre por mis venas debe estar contaminada de pesimismo italiano.

Depresión posvacacional. Nubes invisibles sobre el sol. Lluvia disfrazada de calor. Aquí estamos una semana después, impacientes por desempolvar la rutina y diseccionar esa vida política que tanto nos apasiona. Lectura sumaria de periódicos. Las cabeceras no han cambiado. Tampoco los directores ni los formatos. ¿Y las noticias? Buf. Monolíticas, previsibles, machaconamente repetitivas. Zapatero quiere llevarse bien con todos, sobre todo cuando se hable de ETA. El PNV dice que la simpatía tiene un precio. El PP aún está demasiado pendiente de su presunta renovación como para hacer caso al PSOE. En Cataluña todos miran de soslayo a ERC, que dice que se divorcia de sí misma (ya saben, Carod y Puigcercós). Andalucía es cosa aparte. Allí un cambio es lo mismo que una revolución, y éstas florecen de siglo en siglo. Murcia y sus ladrillos. Valencia y su sequía. Galicia y su morriña. El mapa sigue igual.

Queremos marcha. No sé, quizás unos bailes, un coro, algo más yanqui que coloree el panorama. Nos atiborran de campaña y, cuando nos acostumbramos, nada. Búsquense las papas, nos dicen. Sazonen su propio aburrimiento. Habrá que reinventar el arranque de la legislatura. Seguro que algún escándalo espera con ilusión ser descubierto. Líos de faldas a lo Spitzer, nuevas primeras damas a lo Sarko, cartas de amor a lo Berlusconi. La política como expresión de la telenovela. España es un tostón pese a su fama folclórica. Tantas cosas copiadas del Imperio, de la Gran República y del Paese Fratello y nos dejamos en el tintero lo esencial.