Perdonen que me ponga tan tiquismiquis, pero es que no acabo de enterarme. Al final Francia nos presta una silla en la cumbre de Washigton (es decir, técnica y literalmente vamos de prestados), Zapatero disfruta de esa triple sesión fotográfica prevista por los organizadores (que no son curiosamente los ministerios de Economía de los países convocados sino los de Exteriores), cuelga un retrato de familia en Moncloa y supongo que le limpia las botas (con tacón) a Sarko para agradecerle el favor. ¿Por qué vamos? ¿Ahora sí somos los octavos del universo? ¿No éramos anteayer los duodécimos? Bueno, vale, estaremos ahí y no hay mucho más que añadir.

Quiero suponer que la relevancia de la presencia española, más que en los ojos de su líder o en el ya fiambre modelo ladrillescoespeculador, está en la robustez, siempre presunta, de nuestro sistema financiero, es decir, de nuestros banqueros… aunque no sé por qué uso un posesivo cuando estos tíos son en verdad dueños del destino de todo hijo de vecino.

¿Van a decidir algo? Miren la agenda y obtendrán la respuesta: dos sesiones de hora y media, tres horas para darle al capitalismo un lavado de cara que ni la madre que lo parió… Menudo farol de supercumbre comparada con la de Bretton Woods, que tampoco es que fuera la repanocha pero al menos garantizó el porvenir yanqui durante décadas. Bueno, a lo que iba: ¿Qué pinta España? Es decir, ¿nos convidan una vez a comer canapés y no se nos vuelve a ver el pelo o este apaño encierra vocación de permanencia? ¿Renombrarán al G-20 G-21? ¿O al G-8 G-9? ¿Estamos hablando de economía o de una partida al Hundir La Flota?

Me intriga también esta repentina amabilidad gabacha. ¿Pero estos señores no han procurado siempre que han podido darnos por delante y por detrás? ¿Se trata de un guiño sarkozyano a la sangre medio hispana de la bella y valiente Cecilia? No, si al final va a resultar que ZP se parece al estadista campeón que cree ser. Después de la Eurocopa me creo lo que sea.

Lo he comentado en el periódico, pero el asunto me entusiasma tanto que profundizaré vía blog. Resulta que Gallardón va a salirse con la suya, al menos en parte. Nada es total en la vida salvo la muerte, que no es sinónimo sino antónimo aunque ambos acontecimientos estén fuertemente engarzados. El hombre tendrá un trocito de la tarta de Rajoy, que se supone será el jefe al menos hasta 2011, cuando el auténtico congreso del PP (el de ahora es una pamplina) coloque sobre el tablero la relación de fuerzas y aspirantes.

A mucha gente de izquierdas le gusta ver al alcalde arriba. Les cae bien porque le consideran moderado, o como mínimo simpático, o inteligente, o preparado para administrar lo que casi nadie sabe. En verdad, ninguna de sus medidas indica que esté abonado al progresismo, pero ésta no es una reflexión nueva sino un dato sencillamente silenciado entre quienes le consideran un amigo en tierra enemiga.

A mucha gente de derechas el personaje se les atraganta porque le consideran moderado, o como mínimo simpático, o inteligente, o preparado para administrar lo que casi nadie sabe. No, no se trata de frases repetidas sino aplicables a distintos sujetos. Es lógico. Sus virtudes son también sus defectos y el consumidor escoge en función de sus apetencias.

¿Qué deberíamos esperar de un Gallardón secretario general, por ejemplo? Desde luego, más diálogo del que ofrecía Acebes. También más cultura. En sus comparecencias, colará referencias a Albéniz. Y los más espabilados proyectaran en sus mentes, gracias a esa subliminal inteligencia, la imagen inefable de Cecilia Ciganer, pariente lejana e icono de los detractores de Sarkozy. Nos ofrecerá emociones fuertes en forma de intriga. Sus demonios habitarán dentro, en Génova, en su propia casa. Aguirre se transmutará en alguien menos sospechoso de conspirar y lanzará una candidatura alternativa. El PSOE y todos los apátridas de la política disfrutarán muchísimo con las evoluciones del drama.

A mí Gallardón no me cae mal. No porque me convenza su piel de cordero sino porque jamás ha ocultado sus ambiciones. No es por ello más trepa: es más sincero que la interminable tropa de aspirantes adictos al disimulo y las dobleces.   

Me mola el efecto Bruni. Un soplo de aire fresco en la antipática actualidad política. Es una hermosa dama (tampoco Cécilia le va a la zaga) cuyo poder anatómico oculta una facultad mucho más potente: el absoluto dominio que ejerce sobre el sector masculino, tan babeante, tan previsible en cuestiones sentimentales. No me refiero sólo a las muecas de Sarkozy, tan histriónico que resulta complicado diferenciar cuándo ríe y cuándo llora, sino al embeleso de todo un Gordon Brown durante la visita oficial de la pareja al Reino Unido, a los pinitos casanovescos del duque de Edimburgo (pobre, está acostumbrado a la Reina de Inglaterra) o a la pleitesía de Mubarak o, más recientemente, Francisco Camps.

Todos (ellos) quieren fotos con el dúo de moda. Todos (ellos) pugnan por arrimarse y sentir que el glamour ya no lo aporta el celuloide norteamericano sino las cantantes reconvertidas en primeras damas, quienes por extensión impregnan con su aura a sus consortes. Porque, no se engañen, aquí el secundario es Sarko, mal que le pese.

¿Podría ocurrir al revés? ¿Es factible que una presidenta del Gobierno o de la República se divorcie, reenamore y case nuevamente con una celebridad sin que nadie se tire de los pelos? Por poner: la señora Aguirre le roba la cartera a Rajoy más temprano que tarde, vence a Zapatero o a su sucesor en 2012 y una vez en el poder conoce a… no sé… Tom Jones. Asistiría en Las Vegas a sus conciertos, compartirían el yate de él y las fincas de ella, serían recibidos con éxtasis por Merkel o la Kirchner y contarían por millares las solicitudes de cumbres bilaterales que en verdad serían cuartetos. Mejor aún sería que el romance fuera con Sabina, que es más feo que el tigre galés pero vota al PSOE, con lo que el morbo estaría garantizado. ¿Qué cara se le quedaría a quienes observan con simpatía los pinitos seductores de NS? ¿Cómo arrancaría la habitual supercarta dominical de Pedro J. tras el desliz de su favorita? La igualdad efectiva significa también contar con las mismas posibilidades de acceso a la frivolidad. España será un pelele democrático hasta que cuente con una jefa en Moncloa que además sea fiel reflejo de la sociedad de la que procede, aficionada al chascarrillo, al Hola, al famoseo. Magdalena Álvarez, que reunía las condiciones para lograrlo, ha desbrozado parte del camino, pero sus aspiraciones, ay, se han quedado a medias. No nos falles, Espe. 

Depresión posvacacional. Nubes invisibles sobre el sol. Lluvia disfrazada de calor. Aquí estamos una semana después, impacientes por desempolvar la rutina y diseccionar esa vida política que tanto nos apasiona. Lectura sumaria de periódicos. Las cabeceras no han cambiado. Tampoco los directores ni los formatos. ¿Y las noticias? Buf. Monolíticas, previsibles, machaconamente repetitivas. Zapatero quiere llevarse bien con todos, sobre todo cuando se hable de ETA. El PNV dice que la simpatía tiene un precio. El PP aún está demasiado pendiente de su presunta renovación como para hacer caso al PSOE. En Cataluña todos miran de soslayo a ERC, que dice que se divorcia de sí misma (ya saben, Carod y Puigcercós). Andalucía es cosa aparte. Allí un cambio es lo mismo que una revolución, y éstas florecen de siglo en siglo. Murcia y sus ladrillos. Valencia y su sequía. Galicia y su morriña. El mapa sigue igual.

Queremos marcha. No sé, quizás unos bailes, un coro, algo más yanqui que coloree el panorama. Nos atiborran de campaña y, cuando nos acostumbramos, nada. Búsquense las papas, nos dicen. Sazonen su propio aburrimiento. Habrá que reinventar el arranque de la legislatura. Seguro que algún escándalo espera con ilusión ser descubierto. Líos de faldas a lo Spitzer, nuevas primeras damas a lo Sarko, cartas de amor a lo Berlusconi. La política como expresión de la telenovela. España es un tostón pese a su fama folclórica. Tantas cosas copiadas del Imperio, de la Gran República y del Paese Fratello y nos dejamos en el tintero lo esencial.