Si quiere ver la vida color de rosa, eche veinte centavos en la ranura, decía el tango de Raúl González Tuñón. Pero sin necesidad de moneda alguna, el éxito tiene una cara hermosa. Como la arruga de Adolfo Domínguez, la victoria es bella. Lo ha sido en la Eurocopa de Austria-Suiza y también en Wimbledon. El fútbol y el tenis nos transmiten la ficticia sensación de que valemos miles de veces más que antes, de que hemos derrotado una arcaica tradición española pesimista, trágica, de grabado de Goya en blanco y negro. Zapatero intenta poner color, el buen hombre, con un optimismo histórico inoportuno, que le impide decir al enfermo nacional que tiene una enfermedad en su economía llamada c. El cáncer en este caso es la crisis. Un dato histórico: en la noche del martes, a las 21:23, ZP dijo en Antena 3 por primera vez que hay una crisis. Por fin.

Pero no son sólo los éxitos nacionales los que nos levantan el ánimo. La liberación de la menuda, fuerte y hermosa mujer que es Ingrid Betancourt ha emocionado a medio mundo. Oírla con esa firmeza tras su liberación es una inyección de adrenalina para cualquier ser humano de buena voluntad. Aunque esta historia también mueve lo peor de nosotros mismos. Que si es muy sospechoso que estuviese tan entera, que si no parecía famélica después de seis años de secuestro, que si en vez de rescatarla han pagado por su rescate, que si ha abandonado demasiado pronto Colombia…

Y ahora se la critica porque no vuelve a Colombia. No lo hará durante un tiempo, según he podido oírla decir en Radio Francia Internacional y en TV5Monde. Dice que se queda en Francia porque teme una represalia de las FARC en la manifestación contra los narcoterroristas convocada el 20 de julio en Bogotá. Una demostración que tendrá réplica en 165 ciudades del mundo. Ahí se muestra el lado hermoso de los seres humanos. Su familia no la deja correr riesgos. Y ella está más frágil de lo que parece: en RFI rompió a llorar a lágrima viva y dijo que se detesta cuando llora, pero no lo puede evitar.

Es lamentable la imagen de las FARC, el grupo guerrillero marxista leninista, fundado en 1964, se ha convertido en una banda de narcotraficantes, que raptan a menores para incorporarlos a sus filas y tiene secuestradas a centenares de personas. Un aviso para los gudaris etarras, de una organización fundada en 1959, que también se decía marxista leninista y que medio siglo después ha perdido por completo el sentido de la realidad: si no se disuelven antes, acabarán como las FARC, dedicándose al narcotráfico para financiarse y al secuestro de menores para tener algo de tropa. Es la cara más fea de los humanos.

En todo caso, el estado de euforia nacional se suma a la hermosura del éxito y al color del tango, de gratis: el rosa es la mezcla del rojo de la selección y el blanco Nike en el uniforme de Nadal.

El triunfo español en la Eurocopa de fútbol demuestra lo mucho que ha avanzado este país en los últimos cuarenta años. Cuando se ganó el anterior Campeonato, en 1964, aquí la roja por antonomasia era Dolores Ibarruri, la Pasionaria, la presidenta del PCE. Rojos eran todos los comunistas en particular, y los desafectos al régimen, en general. Socialistas, la verdad es que había poquitos. La España roja, en resumen, era la de un supuesto complot judeomasónico internacional que causaba enormes desvelos a Franco. Un dictador que le ganó precisamente una guerra civil a los rojos. Por aquel entonces todo era un pulso entre rojos y azules.

Hasta tal punto, que cuando en 1968 de estrenó la película de dibujos animados Yellow Submarine, inspirada en el disco de los Beatles, la censura tuvo serios reparos en dejarla pasar: los malos eran los Blue Meanies. Tras un tercio de siglo de democracia, ya no reparamos en los Malvados Azules, ni en los rojos con cuerno y rabo de demonios. Todo el mundo asume que España es la roja sin apuro ni complejos.

Pero en el siglo XXI tenemos otros tics. Por ejemplo, ponerle una ‘a’ final a todo lo que se mueva. ¿Qué tienen en común Casillas, Reina, Arbeloa, Capdevila, Marchena, Senna, Fabregas, Iniesta, Silva, Cazorla, Villa, García y Güiza? Trece de los 23 jugadores de Luis tienen un nombre artístico terminado en ‘a’. El resto del equipo declina su nombre de manera natural en ‘e’, como Torres y De la Red; ‘i’, Xavi y Xabi Alonso, y en ‘o’, Palop, Ramos, Juanito, Puyol, Albiol y Navarro. La batalla de los géneros que ha sustituido a la de rojos y azules, la ganan por 13 a 6 los nombres femeninos, según el libro de Bibiana.

Ha sido emocionante ver la llegada triunfal de los héroes de Viena. Y curioso ver que las únicas banderas regionales presentes en el autobús fueron una andaluza que portaba Sergio Ramos y dos asturianas que llevaban Villa y Santi Cazorla. Dos de las comunidades autónomas que más identificación sienten con España. Si en vez de estas banderas hubiésemos visto la cuatribarrada o la ikurriña no nos habría parecido tan simpático el gesto.

Y la última pugna moderna que sustituye a una anterior es la fingida tristeza de la Federación por la marcha de Luis, que hoy anuncia su fichaje por el Fenerbahçe turco. La olla mediática madrileña ha perseguido a este hombre para que pusiera a Raúl en el equipo. Afortunadamente se negó. Ahora, los mismos le dicen al seleccionador que no se vaya, mientras le empujan hacia la puerta. Tendría un buen desagravio si el Rey se marcara un detalle como los de su prima Isabel II de Inglaterra, que dio el título de sir a ilustres peloteros como Alex Ferguson o Bobby Charlton. Un marqués de Hortaleza le vendría estupendo a Zapatones.

Iñigo Ukullu el presidente del PNV decía que, como no jugaba Euskadi, en la Eurocopa iba con Rusia. Es doblemente imbécil. Primero, por no ir con el equipo en el que juega Xabi Alonso, el único vasco de la selección en la maravillosa segunda parte jugada el jueves en Viena. Había tres andaluces (Marchena, Sergio Ramos y Güiza), tres catalanes, un canario, un castellano-manchego, un madrileño, un brasileño nacionalizado español y residente en Castellón… y el vasco. Y en segundo lugar, Urkullu se descalifica por ir con Rusia. Putin no se gasta contemplaciones con los nacionalistas soberanistas y más si se alían, como el PNV el viernes, con terroristas para sacar una trágala como el referéndum independentista. 

Y otro memo es Joan Puigacecós presidente de ERC, que la criatura iba con Turquía. Ambos dirigentes nacionalistas se han cubierto de gloria. Rusia y Turquía son los que han perdido en las semifinales. Les daría grima ir con Alemania, que al fin y al cabo es miembro de la Unión Europea. Un poco frívolos y un poco mulos encuentro a estos nacionalistas. Ellos se lo pierden. 

Los jugadores de la selección nacional de Copa Davis le han declarado la guerra al presidente de la Federación Española de Tenis. Se trata de un motín de la Armada. Desde que en los años 80 José María García le puso la proa al presidente de la Federación de Fútbol de la época, Pablo Porta, no habíamos tenido federativos tan polémicos como los actuales. Por ejemplo el tenístico Pedro Muñoz o el balompédico Ángel María Villar. Con la diferencia de que estos de ahora le echan la pata a aquel presidente vilipendiado por el popular Butanito, que le llamaba una noche tras otra Pablo, Pablito, Pablete. El aludido presentó varias querellas y se marchó. Contado por García, Porta parecía un presidente eterno, que se negaba a irse, agarrado a su sillón. Pero el buen hombre estuvo nueve años, menos de la mitad de los 20 que lleva Villar, que ha sobrevivido a escándalos diversos, y no hay quien le eche ni con agua caliente.

Villar ha sido protagonista reciente en Andalucía por su empeño en dar un castigo ejemplar, que cortara de raíz las agresiones del público a los jugadores. Loable intención. Lo malo es que no eligió a un grande para tamaña proeza. No se atrevió a cerrar el Camp Nou, clausurado por dos partidos por la lluvia de mecheros, bolas de billar o de golf, teléfonos móviles, botellas y hasta una cabeza de cochinillo contra el exjugador barcelonista Figo, que visitaba el estadio con el Real Madrid en 2002. Prefirió al Betis para iniciar la nueva era de severidad. No es injusto que cerraran el Villamarín por el botellazo al portero del Bilbao, pero sí lo fue impedir que se jugaran los 20 minutos que quedaban de partido; huele a parcialidad del ex jugador del Athletic. La última de las hazañas de Villar ha sido fumarse un puro con el decreto gubernamental que obligaba a todas las federaciones que no se hubiesen clasificado para los Juegos de Pekín a celebrar elecciones en el primer trimestre del año. Y se ha salido con la suya.

Esto de los imperios federativos no es un mal exclusivo español. A Primo Nebiolo, el presidente de la Federación Internacional de Atletismo se le conocía como El Padrino y era capaz de conseguir una medalla en unos campeonatos del mundo para algún saltador de longitud italiano. En fin, hay quien califica a Pedro Muñoz como el Jesús Gil de la raqueta. O sea, un émulo del Padrino de Burgo de Osma. Le promete a los tenistas españoles que la semifinal contra Estados Unidos se jugará dónde ellos crean que tienen más posibilidades de ganar. Le contestan los Nadal, Moyá, Ferrer, Ferrero y compañía que a nivel del mar y haciendo oídos sordos ha elegido Madrid, porque supone más ingresos. Los tenistas le han dicho de todo menos bonito; por ejemplo, dictador, caprichoso y manipulador. Pedro Muñoz es el primer presidente no catalán de la Federación en toda su historia, después del fundador que fue un vasco. Y el hombre quiere dejar huella en su tierra, asegurarse la reelección y hacer caja. Sobre lo de ganar supongo que opina lo mismo que el barón de Coubertain, que lo importante es participar.

Lopera no puede llegar más bajo. ¡Qué vergüenza! La policía tiene que defender a los accionistas de matones presentes en la asamblea ilegalmente. Amenazas de muerte. Hemos abandonado el fútbol y ya estamos en el Juzgado de guardia. ¿Cuál es el siguiente paso? Qué pena de secuestro de uno de los equipos más queridos de España. ¿Qué hacemos con este hombre?