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Los refugios

Ulyfox | 29 de mayo de 2013 a las 13:20

Un rincón de una playa junto a Longos.

Según y cómo, dependiendo de situaciones agobiantes, de ambientes opresivos, puede parecernos que no, que no existen. Y en momentos particularmente injustos como éstos, podemos concluir que son incluso ilegítimos. Pero los refugios existen. Geográficos, y sobre todo mentales. Dejadme que os cuente nuestro particular 11-S.

El puerto de la aldea de Longos.

Aquel día de septiembre de 2001, que todos los humanos recuerdan, nosotros estábamos llegando a Paxos, una minúscula (una más) isla griega del archipiélago de las Jónicas, justo debajo de la elegante y majestuosa Corfú. Apenas un trozo de tierra de 10 kilómetros de largo por cuatro de ancho en sus distancias más lejanas. Para que nos hagamos una idea, como si midiéramos desde la Caleta a Torregorda y del Carranza hasta el Río San Pedro. Ahí, en ese cuenquito de cipreses y olivos, de suaves colinas y carreteras sombreadas que llevaban a puertecitos recogidos y calas azules, justo ahí, está uno de esos refugios. Aquel día en el que las Torres Gemelas de Nueva York cayeron con estrépito planetario, en que Occidente tembló como el terremoto más grande que vieron los siglos, apenas una vibración sutil en forma de corrillos llegó hasta la isla de Paxos.

El puerto principal de la isla, Gaios, entre el mar y los olivos, al anochecer.

Arribamos en el ‘delfín volador’, el hidrodeslizador que nos trajo de Corfú, en una travesía agitada como pocas, con una mar inhóspita y encabritada. Gaios, la capital de la isla, sin embargo, estaba protegida de la furia de Eolo por su rada estrecha y cerrada por un islote. Era la hora de la siesta y no había casi nadie en el puerto alejado del centro. Sólo algún taxi y otros vehículos que recogían a los pasajeros que tenían sus hoteles concertados. No era nuestro caso, pero eso no suele ser problema en una isla griega, y menos en septiembre. El taxista nos preguntó y se ofreció a buscarnos alojamiento. Nos metió en el coche junto con otra pareja y nos dejó en la placita sombreada mientras acercaba a sus clientes a su destino. El pueblo era la paz soleada, el verde pino y el estrecho brazo de mar. A los pocos minutos reapareció el taxista, y comenzamos un pequeño periplo a posibles habitaciones donde quedarnos. En el camino, el hombre me contó una cosa muy extraña: “¿Ha oído usted que ha habido un accidente grave en Nueva York? Dos aviones se han estrellado contra las Torres Gemelas, no se sabe si puede ser terrorismo…” Yo lo oía como algo lejano, mientras mi mente se preocupaba de las habitaciones que íbamos viendo, no sabía muy bien a qué se refería.

Una minúscula cala, un bote con toldilla…

Después sí, después se lo conté a Penélope, y nos acercamos a ver a las televisiones de los bares, llenos de gente que miraba las pantallas como espectadores de una película de acción terrorífica, y al día siguiente hojeamos algún periódico, aún ni pensábamos en seguir la información por internet en miniportátiles. Pero todo, allí en nuestro refugio, aparecía extraordinariamente lejano. El mundo se derrumbaba, pero nuestro mundo era ese mar sereno y azul de la bahía de Lakka o del puertecito de Longos, era ese paseo por la cortísima zona de tiendas de Gaios, la extraordinaria longitud del tiempo en las mesas de los bares y restaurantes de la plaza, los viejísimos olivos retorcidos que había que cruzar para ir del apartamento a la playa.

Un mundo muy lejano de las Torres Gemelas.

Aun comprendiendo la magnitud de los atentados, allí en Paxos era imposible sentir el miedo, allí estábamos a salvo de la contaminación mediática que hablaba de Tercera Guerra Mundial (como si no fuéramos ya por la quinta o sexta), que empezaba a considerar sospechoso a todo el que tuviera cara de llevar turbante; era impensable sentir que la civilización occidental y cristiana estuviera siendo atacada por el maligno. Tampoco pudimos sentir, es cierto, la solidaridad con las víctimas y el dolor que conlleva. Paxos, en aquel septiembre verde y dorado, nos protegió. Cumplió con lo que se pide a un verdadero refugio.

Una escultura en una fábrica abandonada en Longos.